Je me souviens encore de l’émotion que j’ai ressentie à la lecture de “Lettres à un jeune poète” de Rilke. Ce fut le hasard d’une de ces rencontres littéraires, où  il semble que ce soit le livre qui me choisisse plutôt que moi le livre.

Était-ce dans la bibliothèque de mes grands-parents à Marseille ou celle de mes parents? Je ne m’en souviens plus. Ce dont je me souviens c’est que j’avais dix-sept ans, je ne connaissais pas Rilke et c’est le titre qui avait accroché mon regard. Car à l’époque encore, je me rêvais poète et produisais des vers que mon jeune optimisme espérait rimbaldiens.